– Если мы пойдем к тебе, мне надо сперва подстричься. Я не успею перед игрой.

– Нет, – говорит Тайлер и машет рукой, подзывая такси. – Подстрижешься у меня. Я приглашу Марка, он мой мастер.

– Тайлер, – возражает Карл, – вот же здесь барбершоп.

– Поехали, – говорит Тайлер. – Вот такси.

В такси, по дороге домой, Карл вздыхает:

– Не надо мне было пить то вино.

– Ты что, пьяный?

– Нет, – говорит он, обмахиваясь программкой матча с "Кардифф Сити", которую он носит из-за своего фото на ней. Кондиционера в этом такси нет, и, хотя оба окна открыты, он продолжает обмахиваться. – Просто слегка… подшофе.

Они оба смеются, просто так – без всякой причины, Карл прижимается к Блэкетту, а потом соображает, что делает что-то не так, и отстраняется.

– У тебя есть консьерж в доме, да? – с подозрением спрашивает он.

– Да. – улыбаясь, отвечает напарник. Его трогает, что Карл стесняется некой мнимой опасности, но даже не подозревает, что его ждет.

У Тайлера дома. Карл проходит в гостиную, одобрительно кивает и говорит:

– Весьма мило, мистер Блэкетт, весьма мило.

Тайлер запирает дверь на все замки, проверяет, что она заперта надежно, потом идет к бару и наливает себе Jack Daniels. Карл проводит рукой по колонке Amazon. Тайлер начинает тихонько мычать себе под нос мелодию; у него так дрожат руки, что он решает не класть в стакан льда. Он заходит в гостиную и встает за спиной Карла, изучающего диски с играми для X-Box. Он наклоняет голову набок, пристально глядя на коробку Football Manager 21, потом вдруг хихикает, оборачивается к Тайлеру с озадаченным видом, снова смотрит на игру и смеется. Блэкетт не спрашивает почему: его это не волнует. Он выпивает стакан одним глотком и идет к комоду из светлого дуба, где у него лежит новенький прибор, прикупленный на прошлой неделе в специализированном магазине в Лестере.

– Тайлер? – говорит Дженкинсон, продолжая хихикать.

– Да? – говорит Блэккет и добавляет: – Здоровяк.

– Ты играешь в это?

– А ты? – спрашивает он.

– Игра хорошая, но… – Он умолкает на миг и продолжает: – Нереалистичная.

– Что?

– Нереалистичная.

– Мм. – Тайлер все еще стоит к нему спиной, закрывая продолговатый предмет в руках.

– Думал у тебя, как у всех - FIFA. – Смеется Карл.

– Игра про таблички, глазам не верю, – продолжает он. – И давно ты играешь в такое?

– Тысячу лет, – шепчет Тайлер, оборачиваясь, и подходит к нему.

– Что? – говорит Карл, все еще изучая обложку диска.

– Я говорю: какого хуя ты с Джо Лолли? – шепчет Тайлер.

– Что ты сказал? – Карл оборачивается к товарищу. Как будто в замедленной съемке. Как будто в кино.

Тайлер ждет, пока тот не увидит упругий предмет в его руках, и кричит в полный голос:

– Какого хуя ты с Джо Лолли?!

Может быть, инстинктивно, может быть, потому, что он запомнил расположение комнат, Карл с криком бросается к входной двери. Шардоне, выпитое за обедом, притупило его рефлексы, а вот виски, наоборот, обострил рефлексы Тайлера, и он без труда опережает его, преграждаю дорогу и вырубает четырьмя ударами двацатипятисантиметрового орудия по голове. Тащит его обмякшее тело обратно в гостиную, кладет на пол, вытягиваю его руки в стороны, ладонями вверх, и привязывая бечевкой одну к ножке шкафа, а другую - к велотренажеру, и со всей силы до крови стягивая узлы на запястьях. От боли Дженкинсон приходит в сознание и начинает орать. Тайлер брызгает перечным спреем ему в глаза, в рот и в ноздри, укрывает его голову пальто из верблюжьей шерсти от Ralph Lauren, которое более-менее приглушает крики и садиться ему на ноги. Он продолжает наносить удары своей новой игрушкой, пока Карл не начинает плакать. Теперь ему уже ни за что не подняться и не сесть. Ему пришлось снять с него туфли – Карл отчаянно бил каблуками в пол и портил паркет из беленого дуба. Все это время Тайлер кричит:

– Сука ты, сука, – а потом понижает голос и хрипло шепчет ему в ухо: – Вот тебе вместо подстричься.